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Por
Fernando Lopes
Trabalho
Sujo
— ... Go
ahead, punk. Make my day...
Sentado na sala eternamente bagunçada de seu apartamento,
apenas de cuecas e camiseta, o comissário Izzy O'Toole
assistia Dirty Harry pela enésima vez, sem grande interesse.
"As coisas são bem mais fáceis quando se é
o Clint Eastwood. Queria ver você se virar bem por aqui,
senhor Callahan", pensou, achando graça na idéia.
Subitamente, sentiu um arrepio na nuca. Instintivamente, procurou
a arma que mantinha sempre próxima a si e apontou-a na
direção do homem de sobretudo azul sentado no parapeito
da janela.
— Não devia ficar assistindo essas coisas. Vai acabar
se tornando um tira violento.
— E você ainda vai ganhar um buraco na testa uma hora
dessas. Já ouviu falar em porta?
— Você deixaria alguém como eu entrar? —
disse o Questão, a luz da sala iluminando a máscara
que lhe escondia totalmente as feições.
O'Toole levantou-se e foi procurar as calças.
— O que quer?
— Ouvi dizer que você acha que Johnson foi assassinado.
— A idéia me ocorreu. — O'Toole desligou a TV
e passou a olhar fixamente para o Questão — Os guarda-costas
dele estavam apagados. Todos os oito. "Era um grandalhão
sem cara e de sobretudo azul", disseram. O pessoal do hospital
que atendeu o neto de Johnson também mencionou um certo
"homem sem rosto". Não conheço muita gente
que caiba nessa descrição.
— E você acha que eu o matei?
— E por que não? Você mesmo me disse que o queria.
— Não é meu estilo. Johnson era um porco, mas
eu não sujaria as mãos com ele. Fui lá para
conseguir provas. Ele puxou a arma e acabou atingindo o neto acidentalmente.
Pelo visto, não agüentou a culpa. (N.E.: veja na
edição anterior)
— Só isso?
— Apenas os fatos — respondeu o Questão, voltando-se
para a janela e preparando-se para sair — Os resultados do
laboratório vão acusar resíduos de pólvora
nos dedos de Johnson. A bala que atingiu o garoto foi disparada
pela mesma arma que redecorou as paredes do escritório
com os miolos dele. O ângulo do tiro e a posição
do corpo vão confirmar que o velho preferiu acabar com
a própria vida a suportar a culpa pela morte do neto.
— Por que eu deveria acreditar em você?
— Eu tenho cara de mentiroso?
Em um segundo, O'Toole estava novamente sozinho. "Pois é,
senhor Callahan", refletiu consigo mesmo, "queria ver
o senhor se virar em Hub City".
O sabor do café
sem açúcar era menos amargo do que o sentimento
de frustração que tomava a mente de Vic Sage naquele
dia.
— Você está com uma cara péssima, Vic.
— Não dormi muito bem, Tot.
— Ainda pensando no garoto?
Sage deixou a xícara de café sobre a mesa e virou-se
na direção de Aristotle Rodor. Tinha um aspecto
cansado e abatido.
— O que foi que eu fiz, Tot? Qual o resultado efetivo da
minha "cruzada"? Um velho gângster morto e uma
criança no hospital. Johnson ainda nem esfriou na cova
e os "negócios" dele já estão nas
mãos da Máfia e da Tríade. As drogas e armas
que ele vendia não ficaram nem um minuto fora das ruas.
Fez alguma diferença, afinal?
— Você fez o que achou que devia fazer, e nada mudará
o que já está feito. E o garoto?
— Ficará bem. A bala não atingiu nenhum órgão
vital. Parece que vai ficar sob a custódia dos avós
maternos.
— Menos mal... — Rodor buscava uma forma de compensar
o amigo, que considerava como a um filho — O que vai fazer
agora?
— Se está perguntando em termos amplos, não
sei bem ao certo — respondeu Vic, levantando-se — No
momento, sei que preciso ir para a emissora. O show deve continuar.
E não vai ficar esperando por mim.
Meia hora depois, Sage tentava manter-se concentrado na pauta
daquele dia.
— Ué, quem morreu?
— Oi, Cameron. Nada de mais.
— Sua cara está uma merda. Quer um café?
— Vamos lá.
Foram até a copa. Vic percebeu que apenas a senhora McIntire
e a jovem Susie estavam trabalhando.
— Ué, por onde anda a Consuela?
— Não vem há dois dias... O pessoal já
está a fim de mandá-la embora. No mínimo,
apanhou do marido outra vez. No começo eu até tinha
pena, sabe? Mas eu acho que, se ela continua com ele, é
porque gosta. Uma vez...
Vic não prestou atenção nas palavras de Dick
Cameron. Tinha um mau pressentimento.
O pequeno apartamento
estava revirado e às escuras. O cheiro característico
da morte entrava pelo filtro da máscara, sufocando-o com
a certeza de que tinha chegado tarde demais. O corpo de Consuela
Rodriguez estava no quarto, caído aos pés da cama.
As marcas roxas ao redor do pescoço deixavam clara a causa
da morte. Uma série de hematomas e lacerações
demonstravam que ela tinha sido brutalmente espancada. Não
havia dúvidas sobre a autoria do crime. Consuela morreu
pelas mãos do marido, o mesmo homem que ela defendera dois
meses antes, quando o Questão tentou impedir que fosse
vítima de mais uma surra. O vigilante sem rosto deixou
o apartamento pela janela, como tinha entrado. Ligou de um telefone
público para a polícia, identificando-se como um
vizinho. "É tarde para ajudar Consuela", refletiu
com amargura. "Mas não para punir seu assassino".
O bar era escuro e enfumaçado. Quatro homens jogavam sinuca,
enquanto outros dois observavam no balcão. Duas prostitutas
e um travesti depenavam dois bebuns no canto. Uma velha jukebox
tocava uma música latina num tom insuportavelmente alto.
O Questão parou na porta do bar, a iluminação
da rua formando uma espécie de halo atrás dele.
Ninguém pareceu dar muita atenção. Com o
pé, o vigilante puxou o fio da tomada, deixando o local
em silêncio. Todos os rostos se voltaram em sua direção.
— Ei, cabrón, o que 'ce pensa que tá
fazendo? — gritou o barman, irritado.
— Miguel Rodriguez. Onde ele está?
— Quem quer saber? — perguntou um dos jogadores, desconfiado,
avançando com o taco na mão.
— Sua mãe não lhe ensinou que é falta
de educação responder uma pergunta com outra pergunta?
— respondeu o Questão, saindo das sombras para a área
mais iluminada. O homem recuou dois passos ao notar o que o estranho
não tinha rosto. — Eu perguntei onde está Miguel
Rodriguez.
Refeito do susto inicial, o jogador decidiu enfrentar o vigilante.
Os outros três também se aproximaram.
— Ninguém aqui sabe onde ele tá. E mesmo que
soubesse, não ia dizer. E aí, algum problema?
Sage ficou imóvel por um segundo. Sem qualquer aviso, agarrou
o jogador pelos cabelos e bateu com a cabeça dele sobre
a mesa de bilhar, deixando-o desacordado. O barman fez menção
de pegar alguma coisa embaixo do balcão, mas foi atingido
por uma bola de bilhar no meio da testa. Com o pé, o vigilante
ergueu o taco do sujeito caído e, num movimento rápido,
girou-o por trás das costas e parou a dois centímetros
do rosto de outro jogador, que começava a mover-se em sua
direção. Seu pretenso oponente estancou, atônito
com a velocidade dos movimentos do homem sem rosto.
— Bem, vou perguntar com educação mais uma
vez: onde está Miguel Rodriguez?
O assassino de Consuela
Rodriguez estava escondido em um hotel barato na região
do porto. Esperava que Alonso trouxesse o carro que usaria para
cruzar o país e chegar à fronteira com o México.
Uma vez de volta à sua terra natal, nada teria a temer.
"Deve ser ele", pensou, ao ouvir a batida na porta.
Ao abrir, sentiu o impacto de um punho diretamente no nariz, recém-recuperado
da fratura anterior. Voou sobre a cama, caindo do outro lado.
— Você? — perguntou, incrédulo.
— Você vem comigo.
— Nem fodendo! — berrou Miguel, pegando uma faca —
'Ce vai morrer, hijo de puta.
— Vá em frente. — disse o Questão, impassível
— Me faça ganhar o dia...
O detetive Sorensen
olhava a tela do computador com má vontade. Mais uma morte
de chicanos para cuidar. Oito queixas de distúrbios feitas
pelos vizinhos só nos últimos dois meses. A mulher
acabou estrangulada, o marido deu no pé. Caso encerrado.
Quem se importa, afinal?
— Mike, Mike, você precisa dar um pulo aqui fora!
— Ah, qualé, Neil? Não tô com saco pra
piadinha a essa hora.
— É sério, cara, chega aqui!
— Já vou avisando, se for uma das tuas gracinhas,
vou lhe dar uma porr...
Sorensen não concluiu a frase. No beco ao lado da delegacia,
Miguel Rodriguez jazia sentado junto a um poste, as mãos
algemadas para trás. Alternando inglês e espanhol,
balbuciava coisas desconexas sobre um homem sem rosto. Em suas
costas, um bilhete: "Este é o assassino de Consuela
Rodriguez. Façam a sua parte." Um grande ponto de
interrogação negro encerrava o texto.
— Mas que diabos é isso? — perguntou Sorensen,
sem entender o que se passava.
Do outro lado da rua, Vic Sage assistia à cena. "Acho
que isto encerra a questão", pensou, tomando novamente
o caminho da emissora.
:: Notas do Autor
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