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Por
Dell Freire
Demônios
Caminham Pelo Vale das Sombras
Nova York — Em
uma noite macabra, como são todas as noites
A boca de Edward Shoomer fica seca, provavelmente pelo nervosismo,
enquanto arrasta o corpo de sua mulher para a banheira. Minutos
antes, o corpo desfalecido o faz lembrar de um passarinho morto;
seu rosto pálido, frágil, e seu olhar sem vida demorararão
a recuperar o calor que antes transmitiam. Após assassinar
a esposa e o filho, Shoomer os arrastou para o meio de um pentagrama
desenhado com giz e, seguindo o ritual que lera em um velho livro,
ofereceu suas almas para invocar um demônio que satisfizesse
todos os seus desejos. É algo mais antigo que o mundo,
sabe bem ele, a idéia de capturar demônios e subjugá-los
à sua própria vontade para satisfazer suas ânsias
e caprichos. Mas desta vez é diferente.
"Vou trazê-los de volta", pensa Shoomer, não
tão convicto quanto gostaria. "Vou enganar o próprio
demônio e uma das primeiras coisas que meu servo fará
será lhes dar o dom da vida"
Ele ajeita o corpo nu da mulher na banheira. Seus braços
gelados e sem vida fazem o homem pensar, por um minuto, que não
terá sucesso em sua empreitada. Ele balança a cabeça,
negando a possibilidade, e dá um riso nervoso pois, desta
vez, o demônio não sairá vencedor. Ele está
tomando todos os cuidados. Só fez o ritual após
a aprovação de um ocultista inglês que conhecera
pela Internet, um profundo conhecedor de velhos segredos que o
ajudara a memorizar e interiorizar o ritual em cada passo. Cada
passo...
Passos? O assassino treme ao perceber que não está
mais sozinho em casa. Alguém pesado caminha com uma confiança
capaz de pôr medo em todos os gárgulas e grifos que
Shoomer pudesse invocar se tivesse prática nesses ritos.
Seria o demônio em pessoa vindo buscar a alma e os corpos
de seus entes queridos? Instintivamente, ele fecha a porta do
banheiro, não antes sem tropeçar no corpo sem vida
do filho. "Merda. Sempre no meu caminho. Levará uma
surra quando voltar à vida"
Ele tranca a porta do banheiro com chave e cadeados, com urgência
e confiança em sua pequena segurança doméstica.
Para sua surpresa, um braço envolvido em correntes arrebenta
a porta, atravessando-a e segurando-o pelo pescoço. Com
força, Shoomer é empurrado de encontro à
porta, de dentro para fora, uma, duas, quantas vezes fosse necessário
para ele a abrir. Desajeitadamente, o aprendiz de feiticeiro,
sem alternativas, acaba por abrir a porta.
A princípio, olhando de baixo para cima, Shoomer acredita
que seja um arruaceiro, um maldito ladrão que Nova York
teima em cultivar, com suas correntes penduradas em todo o corpo
revestido em roupa de couro. Mas quando olha para o que seria
o capacete, sente que aquela coisa é mais do que aparenta.
A caveira em chamas quase parece sorrir quando o falso bruxo sente
a verdade do que vê.
— Não... Ainda não é chegada a hora! — o
homem se afasta, vociferando algumas palavras de força
que havia memorizado para afugentar o diabo. — Da sexta torre
de Satã virá um sinal que se vinculará com
estes sabores e igualmente moverá o corpo da matéria
da minha requisição. — ele faz um sinal com a mão,
fazendo o monstro fixar um pouco de atenção em suas
palavras.
— Eu reuni os meus símbolos adiante e preparo meus ornamentos
do que é para ser, e a imagem da minha criação
espreita como um dragão agitado aguardando a sua liberdade.
A visão se torna uma realidade e, através do alimento
que meu sacrifício lhe dá, os ângulos da primeira
dimensão se tornarão a substância da terceira.
— ele abaixa a cabeça e junta as mãos, como se estivesse
prestes a começar uma nova prece a Satã.
— Não sou quem você pensa, homem! — o Motoqueiro
Fantasma o segura pelo colarinho, forçando Shoomer a encará-lo
de frente. — Não percebe o que fez? Este não
era meu caminho, mas o espírito da vingança me guiou
até aqui. O amor que perdeu não retornará
e apenas as noites de pesadelo serão sua companhia a partir
deste dia maldito. Veja em meus olhos o que você fez. Veja!
De repente, o rosto do aprendiz de feiticeiro começa a
contrair, refletindo a mesma dor que sentiram sua esposa e seu
filho ao serem mortos pelo homem que devia sustentá-los
física e moralmente. Ele começa a chorar. As correntes
do Motoqueiro Fantasma parecem adquirir vida própria, agitando-se
e se enrolando no corpo de Shoomer, que entra em agonia gradativamente
e, em uma morte surda, encontra a paz.
O Motoqueiro Fantasma anda pela casa do homem, em busca de algo.
Ele caminha rapidamente, retirando livros dos lugares e jogando
móveis no chão até encontrar o que quer na
sala de jantar desnuda de objetos. Um pentagrama torto, mal desenhado
com giz, está no centro, com símbolos satânicos
totalmente mal feitos e gotas de sangue salpicando o chão.
Calmamente, ele se aproxima e enxerga o que o possibilitará
se vingar do crime desta noite. Ele pega o livro, folheia-o rapidamente
e encontra um pedaço de papel com o nome do demônio
que deveria ser invocado e da cidade onde ele habita. Trommon.
Londres.
Londres — Algumas
semanas depois
A assinatura está perfeita, apesar de John Constantine
não falsificar um cheque há anos e seu conhecimento
grafológico não ser profundo como gostaria. O rosto
sério de Cheryl Masters, sua irmã, demonstra sua
relutância em aceitar os fatos que se atropelam uns ao outros,
fazendo-a cair em uma teia de acontecimentos que fogem ao seu
controle. Uma dívida de jogo de seu marido a obrigou a
recorrer ao irmão, o único que tem condições,
mesmo que pouco honestas, de ajudá-la neste momento.
Ele entrega o cheque, que Cheryl pega sem olhar em seus olhos.
Com um gesto mecânico, Constantine acende o cigarro.
— Por favor, John! Já lhe disse que não gosto
que fume em minha casa!
— Cigarro não é tão mal, Cheryl. Peça
ao seu amado Tony para trocar o álcool e o jogo pelo fumo;
o pior que ele pode ter é um câncer.
— John!
— Desculpe, mana. — ele senta na cama de casal, ainda fumando
e pegando um jornal do dia, meio amassado.
— Eu me preocupo com você, sabia?
— Não esquenta. O fumo não vai me fazer mal de novo.
— Não é disso que falo... Você está
ficando velho, meu irmão. E sou a única pessoa que
você pode chamar de família, além de Gemma.
Vai ter um momento que ninguém mais vai querer ficar ao
seu lado, principalmente com essas suas esquisitices sobrenaturais
e esses seus amigos estranhos. — ela se senta ao seu lado. — Estou
pensando em seu futuro.
— Futuro? Ei, você está falando com o cara que já
exigiu o impossível, durante o movimento punk. Eu não
sei o que quero; mas, quando souber, sei como roubá-lo,
ok?
— Odeio quando mente pra si mesmo, bancando o adolescente...
— Mentiras? — ele joga o jornal para o lado e se levanta. — Esse
cheque é uma mentira? Ora, por favor, não comece
a me ver como um fracassado, como alguém que queria tudo
e só conseguiu merda, entendeu? Faço exatamente
o que eu quero e como desejo e, pra mim, essa é minha única
lei. Eu sou assim; não tenho a mesma merda de vida que
você e seu marido. — ele pensa em se sentar novamente, mas
veste o blazer e sai bruscamente. Antes, porém, vira-se
para a irmã e, com a boca cheia de raiva, dispara. — Vá
se foder! Não preciso de você!
Constantine sai da casa rapidamente, sem olhar para trás,
abraçando-se para evitar o frio. Perdido nos próprios
pensamentos, não vê o carro que quase o atropela;
em seguida, o motorista buzina sucessivamente. Ele aperta os olhos
e consegue enxergar quem estava por trás do volante, deixando-o
ainda mais irritado. É Tony Masters, responsável
pela vida maravilhosa de sua irmã e sua sobrinha.
Em meio a acenos entusiasmados do cunhado, Constantine pega uma
pedra no meio da rua e a arremessa com violência, quebrando
uma das janelas do carro.
Enquanto a mulher
de olhos azuis e cabelos negros se dirige ao caixa da loja de
CDs, uma pergunta persiste em sua mente: "O que deu em mim?
Não gosto da abordagem de estranhos, mas ele realmente
me parece tão especial... tão diferente..."
A moça volta seus olhos novamente para o homem de sotaque
alemão que a espera e sorri, meio sem jeito. Há
poucos minutos, o estranho puxou conversa, falando com um ligeiro
sotaque alemão, mas demonstrando grande conhecimento sobre
a cultura inglesa e a política local. Evidentemente o estranho
está interessado na jovem. O que a surpreende, porém,
é seu repentino consentimento.
A mulher, enquanto faz a compra, ouve o Secretário do Interior
conceder uma entrevista para o rádio sobre os recentes
conflitos raciais na cidade nortista de Manchester. Diversos jovens
brancos invadiram a casa de uma vizinhança predominantemente
composta de paquistaneses e indianos; como represália cerca
de 100 jovens dessa vizinhança atacaram um pub normalmente
freqüentado por brancos. A tropa de choque foi acionada para
abafar os conflitos, travando uma verdadeira guerra campal com
os dois grupos étnicos, que atiraram tijolos e coquetéis
Molotov contra os policiais.
— Que loucura, hein? Parece que não se tem mais paz nesse
mundo... — a balconista, uma mulher de aproximadamente 50 anos,
começa a trocar opiniões com a jovem.
— Isso é culpa desse povo que teima em invadir o nosso
país. As leis deviam restringir a entrada de povo não-europeu
em nossas terras. Não é justo. São milhares
de empregos que perdemos. — responde a linda morena de olhos azuis.
— E , como se não bastasse, temos que aturar os mutantes
pedindo espaço e direitos iguais na mídia...
— O governo devia era por todos os paquistaneses, indianos, mutantes
e homossexuais em uma ilha bem longe e deserta. Deviam exilar
todos. Pro diabo com eles!
Assim que termina de falar, a jovem morena recebe a nota fiscal
e, após abstrair-se na discussão política
que teve com a senhora do balcão, volta-se para procurar
o homem de sotaque alemão que a cortejara, sem encontrá-lo.
Segundos antes, Kurt Wagner, ainda com seu indutor de imagens
ativado, abandonou a loja.
John Constantine
abandona o fliperama, chutando-o após mais uma derrota.
Enquanto vai ao balcão pegar mais bebida, vê um homem
usando um sobretudo, cabisbaixo. Olha para o seu rosto e, com
surpresa, o reconhece, sabendo que o outro jamais o reconheceria.
John o chama para beber, mas ele recusa. O mago o chama pelo nome:
Daimon Hellstrom. Na TV, algumas cenas do conflito racial. Hellstrom
aceita o convite, curioso em saber que tipo de homem o reconheceria.
— Não saio no Times, nem sou uma modelo da Vogue; como
pode me reconhecer?
— Tenho os melhores informantes que você pode imaginar,
Hellstrom... Nesse mundo, isso é o que conta. Mas me diga,
o que está fazendo por esses lados?
— Estranho... Se você me conhece devia me temer, se enfurecer
ou ter repugnância com a minha natureza... Mas não
sinto o cheiro de medo em você.
— Se se esforçar, vai acabar sentindo o cheiro de alguns
dias sem banho, velho. Relaxa, tem dias que me sinto tão
só que bater um papo com o demônio vem bem a calhar.
— Constantine puxa uma cadeira para o novo amigo e senta-se em
outra. — Por favor. — convida, acendendo mais um cigarro.
Quando se sentam, entra no pub um homem desconhecido para
a maioria, mas não para John, que o chama pelo nome:
— Ei, Elfo! Estava mesmo te esperando.
Kurt Wagner se aproxima, com o indutor ativado em uma imagem padrão
que usa para a maioria das ocasiões, e aperta a mão
de John. Era bom revê-lo, apesar do passado.
— Não sei como te achei naquele número.
— Basta discar 666. Você sempre me encontra lá. Me
diga, como vai o filho da puta canadense?
— Ele ainda não esqueceu o incidente em Gotham.
— Ei, eu só fiz o que tinha que ser feito...
— Eu entendo isso, ele também entende... Mas Logan,
não; ele jamais te perdoará...
— Bah, estranho que nem todas as feridas dele cicatrizem. — Constantine
retira algo do capote — Tenho algo pra você: um CD da banda
alemã Faust. Passei em três lojas até
consegui-lo.
— Que tipo de música é essa? — pergunta Hellstrom,
totalmente perdido na conversa, enquanto Kurt Wagner agradece
ao mago.
— Faust é uma banda de Krautrock, uma espécie
de rock progressivo alemão, misturando várias tendências
do folclore à música eletroacústica. Unindo
guitarras distorcidas, construção clássica
e muito ruído. Estava louco pra consegui-lo. — explica
Wagner. — Obrigado, John. — ele passa uma das mãos sobre
a embalagem com zelo.
— Ah, me desculpem... Kurt Wagner, Daimon Hellstrom. Hellstrom,
Wagner.
A TV exibe cenas de um cinegrafista amador em meio aos conflitos
raciais ocorridos em Manchester. Um homem branco, 76 anos, é
espancado duramente por uma gangue de paquistaneses; ao fundo,
o carro em que estava explode, se tornando uma carcaça
em poucos segundos.
— Merda de racismo. Quanto mais mexe, mais fede... — diz Constantine,
parando de olhar para a TV. — Primeiro fodemos com eles aos colonizá-los
e agora fodemos eles aqui na Inglaterra. E posamos como coitados!
Na verdade, somos metade vítimas, metade cúmplices.
— Você sabe como esse tipo de coisa me deixa? — pergunta
Wagner, enquanto pede um copo de cerveja.
— Diabos! Você bebe, elfo?
— Sim, mas não na frente das crianças. — ele retoma
o assunto. — Fico impressionado como a intolerância cresce
a cada dia. Mata-se por qualquer tipo de diferenças. Regionais,
raciais, genéticas, sexuais, religiosas...
— E a diferença é o que há. É o que
torna tudo mais divertido. — afirma John
— Eu que o diga. — o demônio sorri.
— Às vezes acho que você criou a diferença.
— Não, mago. Eu não crio nada, só desfaço.
Se alguém ata um nó, eu desato. Se alguém
aperfeiçoa um instrumento, eu o desafino.
— Se eu sou o tesão, você é o broxa. — implica
John. — Kurt, como anda aquela sua idéia de produzir uma
revista voltada ao público mutante?
— Como você soube desse projeto?
— Ele tem contatos... — afirma Hellstrom, mal-humorado.
— Dificilmente sairá. Em todo o lugar que vou, afirmam
que meu projeto é racista, que privilegia a raça
mutante. Talvez tenha que deixar isso pra daqui a alguns anos.
Os negros também tiveram o mesmo problema nos Estados Unidos
quando quiseram lançar suas revistas. Parece que a única
cultura que importa é a do macho, adulto e branco.
— Foi sempre assim e vai continuar por muitos anos.
— Isso foi uma previsão, John? Falando em magia, como vai
a Kit?
— Não estamos juntos há algum tempo.
— Lamento.
— Eu não.
— Mentiroso... — afirma o mutante.
— Ele mente até a raiz do cabelo; está com medo
de ter perdido a mulher da sua vida. — intervém o filho
de Mefisto.
— Lendo mentes, Daimon?
— Não precisaria de tanto, John.
— Vá se foder!
— Comigo já são dois pra quem você fala isso,
só hoje. O que vai dizer agora? Que não precisa
de mim?
— Hellstrom, seu filho da puta, se continuar brincando de telepatia
comigo, te despacho daqui a pontapés.
— Gentileza da sua parte. Não precisa se incomodar. — Hellstrom
vira outra caneca.
— Sabem o que mais? Não tenho saco pra ficar bajulando
mulher, não é meu perfil; são todas iguais.
— Foi tão difícil assim?
John Constantine olha bem nos olhos de Kurt Wagner.
— Foi uma desgraça que quase rasgou meu coração,
Kurt.
— E não é sempre desse jeito?
— Merda, elfo. Você dá o melhor de si, se arrasta,
tenta mudar e só o que consegue é um pé na
bunda. Os beijos de outras mulheres me lembram o dela; o sorriso,
um gesto nos cabelos, os olhos. A Kit é a Mary, a Jennifer,
a Joann, aquela moça atrás do balcão, a velha
tecendo, a puta dando o melhor de si numa cama em um motel barato
ou a menina pulando corda numa rua deserta. A Kit está
em todas elas.
Há um silêncio por alguns segundos.
— E isso nunca acaba, sabia? — diz Hellstrom, surpreendendo os
outros dois. Ele fecha os olhos por segundos e vê o rosto
de sua esposa morta, Patsy Walker, a ex-Vingadora conhecida como
Gata do Inferno. Hellstrom decide não falar no nome dela,
respeitando sua própria dor. — Também já
cheguei ao ponto em que todas as mulheres acabam sendo uma só.
Não uma em especial, como você vê, John. A
eternidade me mostrou que, por dentro de toda diferença,
há um ponto em comum.
— Um mesmo coração, feito do mesmo material. Apenas
o de cada mulher tem a sua própria batida, o seu próprio
ritmo. — diz o alemão, imitando rapidamente o controle
das baquetas por um baterista.
— Sim, é exatamente isso. — concorda Hellstrom.
— Isso é magia. — afirma o inglês. — Sem truques,
encenações ou palavras herméticas.
— Eu sei disso e você também. — afirma o demônio.
— Mas é mais fácil acreditar em truques de salão,
em poderes 'ocultos' ou sacrifícios inúteis para
se enxergar o óbvio. O maior poder do mundo está
no seu interior. Não existe outro.
— O foda é saber o que fazer com ele...
— Desde que se faça, não há problemas, mago.
Para o bem ou para o mal, o importante é fazer; não
existe mal maior do que ficar parado. — Hellstrom faz um círculo
imaginário com um dedo e coloca um ponto imaginário
em seu centro. — Isso é Mulaprakriti, a raiz da matéria
do mundo ou o ovo do mundo, para os antigos. Se girarmos rapidamente
uma esfera homogênea e transparente, olhando para seu eixo
giratório, veremos que ele terá a aparência
de um ponto; mas voltando-a para um lado, o eixo se parecerá
com a linha que forma o diâmetro do círculo. É
um símbolo para o ovo da vida. O ovo é uma esfera
oca, representando uma vitalidade dormente, mas completa; assim
que começa a incubação, surge um ponto germinal
em seu centro que irá se separar em três camadas.
E assim o primeiro ponto da vida física se torna a trindade
mística.
— Mas do que diabos você está falando? — pergunta
o mutante.
— É merda ocultista. Que não vale nem a bosta que
se faz pela manhã, ao acordar. Certo, Hellstrom?
— Eu não diria melhor, mago.
De repente, quebrando o clima da conversa, surge o som ruidoso
de uma moto ao fundo, algumas correntes também se fazem
ouvir. Segundos depois, com um estrondo, a porta é chutada.
Todos no pub tomam um susto, inclusive John, Kurt e Daimon.
— Céus, eu quero sossego... Meu coração já
não é mais o mesmo. — diz John, visivelmente chateado.
Dois motoqueiros olham para o monstro que aparece:
— Belo capacete, xará!
Lenta e assustadoramente, a cabeça do Motoqueiro Fantasma
se vira, observando-os; os dois se afastam, sabendo que o que
vêem não é deste mundo.
— Acho que é comigo... — Hellstrom fala para os amigos,
enquanto bebe um gole maior.
— Você!
— Eu não disse? — os três começam a rir.
— Você é responsável pela morte de duas pessoas,
Daimon Hellstrom!
— Eu? Mas do que está falando? — Hellstrom parece estar
realmente surpreso.
— Edward Shoomer. Este nome lhe é familiar? — o rosto em
chamas do Motoqueiro Fantasma se inclina, ficando próximo
ao rosto do outro demônio.
— Ei, ei... — exclama John, agitando as duas mãos em sinal
de calma. — Faz o favor de sentar, cabeça de fósforo.
— E quem é você? — exclama uma voz sombria e amarga,
enquanto seu dono está de punhos cerrados.
John Constantine se levanta, estende a mão direita, que
segura um cigarro, até a cabeça em chamas do Motoqueiro
Fantasma e acende o fumo, fazendo o gesto com a mão esquerda
que impede que o vento se apague.
— Eu? Ninguém realmente importante. — ele volta a sentar,
tragando profundamente a fumaça.
— Espera aí! — Hellstrom se levanta, irritado. — Quer dizer
que aquele idiota do Shoomer matou mesmo a esposa e o filho?
— Você é Tronmon, o demônio! Você
é o ocultista que se comunicava com ele via Internet, forçando-o
a fazer o sacrifício! — aponta o furioso Motoqueiro.
— Internet? — exclama Kurt, olhando de forma entediada o copo
de cerveja...
— O que você queria, Kurt? Tive que me adaptar às
modernidades. Você sabe: em Roma, viva como os romanos...
— ele se volta para o Motoqueiro. — Shoomer entendeu tudo errado...
Mas por que um pequeno sacrifício incomodaria o Espírito
da Vingança?
— Por que a Grande Besta merece mais do que alegorias desnecessárias
e sacrifícios banais. Seu pai não ficaria satisfeito
se visse um sacrifício tão inútil.
— Eu fico me perguntando porque a clientela do pub está
indo embora... — exclama baixinho Constantine, irônico.
— Talvez seja hora de fazermos o mesmo, amigo. — afirma o alemão.
— Essa é a hora em que nos xingamos e caímos um
em cima do outro, certo?
— Sim, Daimon. — as mãos do Motoqueiro Fantasma se entrelaçam
com as correntes que surgem e se movimentam ao redor do corpo
coberto pela roupa de couro.
— Amigos, obrigado pela conversa agradável. Eu precisava
disso. — ele aperta a mão do mago e, em seguida, a do mutante.
Respira fundo, ligeiramente entediado em ter que retomar o seu
papel de vilão. Retira o capote, mostrando sua fantasia
infernal e um enorme tridente que surge misteriosamente de dentro
da capa. Os poucos clientes remanescentes do pub começam
a correr em uma desabalada carreira, empurrando John e Kurt.
— Morra, Daimon! — berra o Motoqueiro Fantasma, avançando
sobre o outro com uma fúria vingativa, empunhando as correntes.
— Que a fúria de Set me dê força para mandá-lo
ao Inferno, maldito! — grita Hellstrom, abrindo os braços
e olhando para o alto, como se tentasse comungar com o mal.
Ouve-se a quebradeira e, enquanto a briga rola solta, Kurt e John
saem papeando.
— Volto para os Estados Unidos ainda hoje. — diz o mutante. — E você? O que vai fazer?
— Tenho um compromisso.
— Qual?
— Pedir desculpas à minha irmã.
:: Notas
do Autor
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