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Por
JB Uchôa
Mamãe,
Eu Conheço o Justiceiro!
A madrugada
cai fria em Nova York. Encostado no parapeito de um velho prédio,
o homem conhecido como Justiceiro apenas observa. Da janela, a
poucos metros à frente, quem olhasse por seus umbrais não
poderia distinguir no meio da escuridão a caveira estilizada.
Sua respiração é cuidadosamente controlada,
a fim de abafar seus próprios sons.
Frank Castle apenas observa. Quase duas da manhã, dois
homens discutem com um travesti negro bastante efeminado de queixo
e seios proeminentes dentro do apartamento. Seu treinamento meticuloso
o deixou observando o lugar horas a fio. Cuidadosamente, ele gira
uma pequena antena dentro de uma maleta, acoplada a um gravador
e fone de ouvido. O som começa a fazer mais sentido, e
ele gasta algum conhecimento para entender o que o homem latino
fala apressadamente e sem tomar fôlego em um espanhol recheado
de gírias. Papelotes de cocaína estão espalhados
pela mesa, sendo cuidadosamente... meticulosamente... discretamente
costurados em ursos de pelúcia.
— Essa corja não aprende. — balbucia Castle para
si mesmo enquanto engata peças de um pequeno lança-chamas.
Enquanto mantém seus ouvidos atentos na conversa, seus
olhos parecem revezar-se entre suas mãos, que seguram a
arma com firmeza, e os acontecimentos no interior do prédio.
Seu olhar frio parece se aquecer de ódio quando os dois
homens saem da sala e o travesti, com a habilidade de quem vive
nas ruas, interrompe seu "ofício" de costureiro
e introduz em seu ânus dois papelotes da droga. Para sua
surpresa, os dois homens retornam aos gritos, prevendo a ação
do transformista e abrindo a porta violentamente.
— O pior deles é que um gosta de passar a mão
no que é do outro. Tá na hora de liquidar o estoque!
— ele coloca o lança-chamas a tiracolo, saca de uma
Magnum e a aponta em direção a um dos homens; dois
disparos são suficientes para acertar seu joelho e seu
ombro esquerdo. Seja o que for que o Justiceiro tenha em mente,
não será nada agradável.
Enquanto o segundo homem tenta reagir, perturbado pelos gritos
do histérico travesti, Frank Castle dispara com destreza
tiros certeiros. A bala de sua Magnum 45 atravessa o pescoço
do homem latino, que anteriormente falava sem parar, rasgando
a jugular, não dando tempo de nenhum socorro médico
urgente. Fatal. Duas balas atravessam seus olhos, alojando-se
na cabeça e trazendo a morte certa.
"Morte, impiedosa e fria." — pensa Frank Castle
consigo mesmo — "Morte rápida, o que seria negado
às pessoas que se tornam dependentes dessa corja."
Enquanto atira com uma das mãos, a outra permite ao anti-herói
urbano que lance um cabo de aço, que fica preso próximo
à janela. Deslizando, Castle entra no apartamento quase
no mesmo momento em que o latino chega ao chão.
— Quem é você? — pergunta o travesti negro
do chão, amedrontado com a presença imponente do
vigilante; seu vestido desalinhado e sua peruca completamente
torta o tornam uma figura patética — Por que fez isso?
— Eu sou a justiça.
O travesti se encaminha para Frank Castle, levantando-se depois
de uma queda de seu salto alto em meio ao medo e a confusão
e, em seguida, saca de uma pequena arma escondida em meio a suas
roupas. Impassível, o Justiceiro aperta o gatilho do lança-chamas,
e o fogo, como se fosse um nariz ávido pelo pó,
lambe a droga e os inocentes brinquedos que serviriam de compartimento.
O negro transformista em poucos minutos é consumido pelas
chamas, ridiculamente segurando seus imensos seios inchados de
silicone.
Um quarto de hora depois, no topo do mesmo prédio em que
observara o apartamento, Frank Castle espera a chegada da polícia.
Os bombeiros chegam logo depois, abrindo caminho entre a fumaça
e o fogo, à procura inútil de sobreviventes. Ele
puniu os culpados, mas ainda são ratos pequenos no navio.
Dez
horas da manhã. Uma quadra e meia do local do incêndio.
Tommy DeLuca, um garoto entre seus oito e nove anos, cabelos loiros,
rosto levemente sardento, faiscantes olhos azuis, pára
seu skate em frente a um grupo de garotos mais velhos.
— O que você quer, pivete? — resmunga Darek "Pancada"
Roberts, quinze anos.
— Nada, tava só passando, Darek!
— O moleque tá saidinho hoje, hein Darek? — Johnny
"Topete" Rodriguez, catorze anos, ri enquanto ajeita
seus cabelos.
— É, parece que tá querendo "brincar"
de novo! Lembra da última vez, Fuinha? — ameaça
Darek, olhando para o amigo ruivo, baixote e magrelo, que atende
pelo apelido.
— Só... você disse o quê em casa? "Quebrei
o braço caindo do skate..." — Fuinha cantarola,
imitando a voz de Tommy, fazendo chacota com seus cabelos enquanto
acende um cigarro — Eu tô a finzão de andar
de skate! — ameaça.
— Se eu fosse vocês, não mexia mais comigo!
— esbraveja Tommy, valente — Ou então eu vou
falar com o Seu Justiceiro! — Os três garotos riem
da audácia do menino.
— "Vou falar com o Seu Justiceiro!" Nhé,
nhé, nhé... de onde você conhece o Justiceiro,
tampinha? Seu pai entrega as cartas na casa dele? — gargalha
Fuinha, baforando a fumaça na cara do menino.
— Eu vi quando ele pôs fogo na casa do Seu Ramon! Ele
veio voando com uma arma nas mãos e atirou em todo mundo
lá dentro! Ele tava vestido todo de preto, e na sua roupa
tinha uma caveira branca! — os garotos param de rir e se
entreolham. Ramon Fernandez era um dos maiores traficantes do
bairro, temido pelos moradores e até pela polícia.
— É mentira! Deve ter estourado um cano de gás,
daí eles acenderam um beck, e babau!! — comenta
Johnny.
— Calaboca, Johnny! É verdade, meu pai tava falando
hoje de manhã que só o Justiceiro poderia ter feito
essa limpeza! — grita Darek, tomando o cigarro das mãos
de Fuinha e tomando um trago de cerveja.
— É verdade sim! Eu vi quando ele desceu dos céus,
atirou na Lucíola Peituda e queimou todo mundo vivo! —
enquanto Tommy fala, Darek deixa cair a garrafa de cerveja enrolada
no saco pardo — Eu ouvi os gritos da Lucíola Peituda
durante horas! Quando os bombeiros chegaram, ela ainda se contorcia
viva, toda queimada, dizendo que foi o Justiceiro!
— E ele tocou fogo no apê como? — pergunta Darek,
um pouco mais interessado na história.
— Deve ser porque ele cospe fogo! — graceja Fuinha,
calando a boca após um belo tapa de Darek em seu ouvido.
— A arma dele é bem grande! Deste tamanhão!
— diz Tommy, abrindo o máximo que pode seus braços,
dando uma dose de realidade na sua história — É
arma de última geração, ele deixou eu ver!
Ela dispara bala, fogo, ácido e raio laser!
— Sabe, garoto, acho que você tá inventando
tudo pra gente não te dar mais porrada! — ameaça
Darek, olhando firmemente pra Tommy, que engole em seco.
Os três garotos se entreolham com um sorriso no canto da
boca. Por mais que a história de Tommy DeLuca pudesse ser
verdade, ela vem com muito do exagero característico dessa
molecada que assiste Dragon Ball Z. Um homem de sobretudo preto
e chapéu sai do mercadinho na esquina e observa a história
dos meninos.
— Vai dizer que ele gritou "Kame Hame Ha" e queimou
todo mundo, vai? O Justiceiro não ia ficar atrás
de peixe pequeno como o Seu Ramon! Ele ia atrás era dos
grandes! — Darek quebra a garrafa de cerveja no muro, assustando
Tommy — Fuinha, Topete... acho que tá na hora do veadinho
levar pancada!!
— Se vocês me baterem, o Seu Justiceiro vai pegar vocês!
— ameaça Tommy, tentando enganar os garotos.
— Vai pegar nada, chorão! Eu vou é te bater
muito pra você parar de ser mentiroso e tentar botar medo
na gangue do Darek Pancada!
O homem de sobretudo negro caminha em direção aos
garotos sem fazer barulho e pára atrás do pequeno
Tommy DeLuca. Ele levanta levemente a cabeça, de forma
que os garotos possam ver parte de seu rosto, frio como pedra.
As mãos afastam um pouco o sobretudo, deixando à
mostra parte da caveira estilizada. Darek Roberts mija nas calças,
Johnny Rodriguez fica pálido e Derby Freire, o Fuinha,
sai correndo, seguido quase imediatamente pelos outros.
— Parece que ficaram com medo de você, hein, garoto?
— pergunta Frank Castle, com um sorriso, enquanto fecha novamente
o sobretudo.
— É! Eu não tenho medo de nada! — responde
Tommy, enquanto se vira pra olhar o homem — Ninguém
mais vai bater em Tommy DeLuca!
— É isso aí, garoto, é assim que se
fala. — o Justiceiro sorri e dá uma nota de cinco
dólares para o menino — Vá comprar um chocolate,
e não fique falando do Justiceiro por aí.
Enquanto recebe o dinheiro, o sobretudo novamente se abre, deixando
à mostra o uniforme do vigilante. Sem alarde, Castle o
fecha e volta a caminhar pelo beco. Tommy DeLuca fica paralisado,
olhos azuis vidrados, acompanhando o homem até ele sumir
no meio da multidão. Então, o valente garoto decide
tomar uma atitude.
— Manhêêêêêê...
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