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Por
Fernando Lopes
Aconteceu
em Nova Orleans...
Qual o som de uma
manada de elefantes em disparada? Vic Sage não tinha certeza,
mas seguramente era muito parecido com o som que preenchia sua
cabeça naquele momento. Levantou pálpebras que pesavam
toneladas para encarar o rosto enrugado e os cabelos brancos de
Aristotle Rodor, que o observava com ar preocupado. A luz o incomodava
e ele fechou novamente os olhos.
— Como se sente?
— Uma merda. Parece que usaram minha cabeça para jogar
futebol. Que aconteceu?
— Eu é que pergunto. Você apagou logo que chegou
aqui. Andou bebendo?
— E desde quando eu tenho vocação pra bebum?
— Bem, na faculdade...
— Não enche o saco, Tot. Eu apaguei?
— Como uma vela. Não se lembra de nada?
— Mais ou menos... Me lembro de ter ido ao Centro, checar uma
coisa. Aí o Questão precisou agir...
— Está falando de você mesmo em terceira pessoa de
novo...
— Não torra, Tot! Me senti meio esquisito quando liberei
o gás que ajuda a prender a máscara. Depois, quase
matei um sujeito bêbado de porrada, sem a menor necessidade.
A partir daí, não me lembro de mais nada. Nem sei
como cheguei aqui...
— Bem, você conseguiu tirar a máscara, pelo menos.
Estava no bolso. O que me leva à próxima pergunta:
quando o Questão tinha agido pela última vez?
— Faz mais ou menos três semanas, ainda em New Orleans.
Um caso de tráfico.
— Hmm... faz sentido. Lembra dos detalhes?
— Claro. Eu estava...
New Orleans,
2h15.
Ethan Rowlings estava satisfeito consigo mesmo. A entrega
daquela noite ia lhe render dinheiro suficiente para finalmente
comprar o barco. Millie e as crianças iam ficar contentes.
E, de quebra, ainda levava pó suficiente para uma festinha
particular com Nikki mais tarde. Ia distraído até
o carro pensando nas coxas da amante quando uma voz abafada chamou
seu nome.
— Como vão os negócios, Rowlings?
Olhou assustado na direção da voz. O homem alto
e de sobretudo escuro surgira ao seu lado como que vindo do nada.
O chapéu escondia parte do rosto.
— Quem é vo...
Nesse momento, um carro iluminou o estranho. Ethan Rowlings —
que nunca foi o mais corajoso dos homens — então descobriu
o significado da palavra medo, pois quem o interrogava era um
homem sem rosto!
— O que... o que você quer?
— Informação. Quem é o fornecedor?
Apesar do medo e da confusão em sua mente, Rowlings tentou
manter o controle.
— Eu não sei do queeeeeeeeeeeeeee...
— Não faça esse jogo comigo, Ethan — ameaçou
o Questão, agarrando o traficante pelo colarinho e arremessando-o
contra a parede. — Você não tem cacife para bancar
a aposta.
— Calma-cara-pelamordedeus-não-me-machuca!
— Depende de você, Ethan. Eu quero nomes. Quero endereços.
E quero agora!
Em pânico, Rowlings explicou como recebia as encomendas
de droga por telefone. Só atendia pedidos de clientes da
corretora de valores onde trabalhava, gente da alta sociedade.
O esquema lhe rendia um bom dinheiro extra, além de droga
suficiente para suas farras semanais com a amante. Até
encontrar o estranho sem rosto, parecia um bom negócio.
Naquele exato instante, erguido a 30 centímetros do chão
por aquela aberração saída sabe-se lá
de qual inferno, começou a achar uma péssima idéia.
— Eu vou checar, Ethan — disse o Questão, baixando Rowlings.
— Se você estiver mentindo, eu volto. E não vou ser
tão bonzinho. Você tem família. Sugiro que
saia dos negócios. Permanentemente.
— Não vai me prender?
— Não, desde que você me responda uma coisa...
— O quê?
— Por quê? Por que arriscar família, carreira, futuro?
Rowlings olhou o Questão com expressão aparvalhada.
Não sabia exatamente o que dizer, o que o estranho esperava
ouvir.
— Emoção, tédio... sei lá.
— Cuidado, Ethan. Emoção demais mata.
O estranho sem rosto sumiu rapidamente na noite. Rowlings voltou
para dentro de casa. Millie lhe perguntou o que tinha acontecido,
mas ele não respondeu. Começou a arrumar as malas.
Não deu tempo à esposa para formular a pergunta.
— Nos mudamos amanhã. De repente esta cidade não
me parece mais um bom lugar para morar...
3h23
O Questão seguiu as informações de Ethan,
no caminho inverso da droga. Descobrira o esquema após
a morte de uma socialite, afogada na piscina de sua cobertura
durante uma festa. A família mexeu os pauzinhos para que
não fosse feita a autópsia., mas um dos garçons
— devidamente persuadido por uma quantia módica — lhe revelou
que a mulher estava completamente chapada, tanto quanto boa parte
dos demais convidados.
Os intermediários seguintes esperavam Rowlings em uma rua
do Centro. Um estava no local marcado, enquanto outros três
estavam a cerca de 10 metros. O traficante dirigiu-se ao vulto
que atravessava a rua.
— E aí, Ethan, mermão, cumé que vai essa
força?
— Ethan não pôde vir. — disse o Questão —
E você também não vai a lugar nenhum.
— Aí, mané, não sei qual é a tua,
mas cê tá na mó roubada, tá sabendo?
— retrucou o traficante, fazendo menção de puxar
a arma. O pé do estranho arrancou três dentes de
sua boca e o fez mudar de idéia.
Antes mesmo do corpo do traficante cair no chão seus três
companheiros partiram para cima do Questão, dois deles
sacando as armas. O vigilante sem rosto saltou na direção
dos agressores, rolando no chão numa cambalhota. Aproveitando
o impulso, atingiu os homens armados no queixo, de baixo para
cima. Um deles caiu desacordado, enquanto o segundo foi jogado
para trás. O terceiro traficante investiu com uma faca,
apenas para ter o pulso quebrado com uma chave de braço
e ser jogado sobre o companheiro, que se preparava para atirar.
O choque nocauteou ambos.
O Questão voltou-se para o primeiro traficante que, zonzo,
começou a correr. Tudo o que precisava agora era segui-lo.
3h48
A perseguição ao traficante levou o Questão
a uma área mais afastada da cidade. No depósito
isolado, uma surpresa o aguardava. Os dois sentinelas estavam
desacordados. Entrou cautelosamente no prédio as escuras.
Protegido pelas sombras dos engradados empilhados, ouviu o intermediário
relatar seu ataque ao chefe do bando. Foi silenciado com um tiro
à queima-roupa.
— Esse bundão vai trazer os hômi aqui. Pega o bagulho
e vamo sair fora.
Encarar oito homens armados não era exatamente o plano
de Sage, mas se não agisse naquela hora perderia a quadrilha.
Nesse momento, o acaso interveio em seu favor na figura de um
homem alto, de cabelos compridos, óculos escuros e sobretudo,
com uma escopeta nas mãos.
— Todo mundo parado!
Desnecessário dizer que ninguém obedeceu. Os traficantes
espalharam-se e começaram a disparar contra o estranho,
que abrigou-se atrás de uma pilastra de concreto. Não
conseguiria sustentar aquela posição por muito tempo.
Sage decidiu agir. Circundando os engradados, chegou ao ponto
onde um dos bandidos se abrigara. Agarrou o criminoso pelas costas
e bateu sua cabeça violentamente contra a parede.
Enquanto isso, o estranho decidiu virar o jogo a seu favor. Saltou
de sua posição protegida para o chão, disparando
em pleno ar. Um dos traficantes viu seu joelho desaparecer e caiu
gritando. O estranho continuou se movendo com espantosa agilidade,
esquivando-se da saraivada de balas até alcançar
três dos atiradores. Seus movimentos eram difíceis
de acompanhar. O primeiro agressor nem sequer viu o que o atingiu.
O segundo tentou mirar no estranho, mas foi usado como escudo
humano para protegê-lo dos disparos do terceiro criminoso.
Seu corpo inerte foi jogado sobre o assassino, atingido em seguida
por um chute no rosto.
Preocupados em acertar o estranho, dois traficantes remanescentes
não perceberam a aproximação do Questão,
que saltou sobre eles, desarmando-os. Um dos bandidos agarrou
o vigilante sem rosto pelo pescoço, enquanto o segundo
veio em sua direção. Uma cotovelada nas costelas
afrouxou a pressão sobre o pescoço de Sage, que
aproveitou a folga para arremessar seu oponente. O outro traficante
pulou sobre ele, derrubando ambos sobre uma mesa ainda cheia de
droga. Sage usou o impulso para jogar o adversário de cabeça
contra a parede.
O silêncio dominou o galpão. Os dois homens se encararam
frente a frente pela primeira vez. Subitamente, o estranho de
sobretudo arremessou um objeto em direção do Questão,
que esquivou-se instintivamente. O disco metálico passou
zunindo a alguns centímetros de sua cabeça, atingindo
a arma do último traficante, que mirava em sua direção.
Sage saltou e aplicou-lhe um chute nas costelas, seguido por uma
joelhada no nariz, que encerraram definitivamente a luta. Apenas
o gemido do homem atingido no joelho se fazia ouvir.
— Obrigado. — disse o Questão. — Você é bom.
— Você também. O que aconteceu com a sua cara?
— Exagerei na hora de fazer a barba...
— Isso é que eu chamo de pele sensível... — disse
o estranho, sorrindo. — Sou Jack Monroe.
— Ouvi falar de você, Nômade.
— É, minha fama me precede... E você é?
— Questão de ponto de vista... Mas pode me chamar de Questão.
— Tudo bem, senhor Questão de Ponto de Vista. Acho que
é hora de chamar a cavalaria para limpar a sujeira. Topa
uma cerveja depois?
— Fica para a próxima.
— É, sem boca deve ficar meio mesmo difícil... A
gente se cruza.
Sage deixou o galpão e voltou para a cidade, sem imaginar
as conseqüências que os eventos daquela noite lhe trariam
no futuro.
— E foi isso
que aconteceu, Tot.
— E você tirou a máscara logo?
— Pouco depois de sair dali, num beco próximo. Por
que a pergunta?
— Encontrei vestígios de droga em sua máscara.
Uma quantidade mínima, mas que deve ter reagido com o gás
que dá aderência à máscara. Isso deve
ter provocado seu comportamento violento e o desmaio posterior.
Você sempre foi fraco para drogas.
— Bem isso explica as coisas...
— Esse Nômade que você encontrou... O nome não
me é estranho.
— Claro que não. Foi parceiro do Capitão América
há alguns anos, roupinha colada e tudo mais. Depois pirou
e passou a agir por conta própria. Fazia um tempo que andava
sumido.
— É, acho que eu me lembro dele. Sente-se melhor?
— Não, mas não dá mais para ficar na
cama. Tenho que ir para a emissora. Estou trabalhando numa matéria
sobre Sam Johnson.
— Johnson? Cuidado, Charli. Ele pode estar velho, mas ainda
é perigoso.
— Não se preocupe, Tot. Chegou a hora do senhor Johnson
colher o que plantou.
:: Notas do Autor
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