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Por
Fernando Lopes
De
Sonhos e Planos
Prólogo
1
— ... 282... 283... 284... 285... 286...
— Vai mesmo atrás de Johnson?
— ... 287... 288... 289... Vou... 291... 292...
— Vic, não é uma boa idéia... Johnson
pode estar velho, mas ainda é perigoso.
— ... 293... 294... 295... É algo... que tenho...
de fazer... 302... 303... 304...
— Isso não vai trazer Wilson de volta. Nada vai.
— ... 305... 306... 307... Questão... de justiça...
310... 311... 312...
— Questão de teimosia, isso sim! — reagiu o professor
Aristotle Rodor, irritado. — Além do mais... Saco,
dá pra parar de fazer abdominais enquanto fala comigo?
— ... 313... 314... 315... Não... 317... 318...
— Ouça, Vic — prosseguiu Rodor, armando-se de
toda a paciência que conseguiu reunir. — Sei como se
sente. Jerry Wilson era um bom homem. Johnson arruinou a vida
dele e ele acabou morto.
— ... 319... 320... 321... 322... 323...
— Johnson não se tornou dono de boa parte de Hub City
jogando limpo. Todos os que cruzaram seu caminho se deram muito
mal...
— ... 324... 324... 326... 327... 328...
— Ele é ainda pior do que Hatch. Esse era maluco,
embora não menos perigoso... Quer morrer de novo?
— ... 329... 330... A morte... pode ser... libertadora...
338... 339... 340...
— Libertadora o cacete! Não fosse por aquela dona
maluca, seus ossos estariam no fundo do rio até hoje! Sem
mencionar...
A ladainha de Rodor levou a mente de Vic Sage de volta há
alguns anos no passado. Sim, ele se lembrava. A humilhante derrota
pelas mãos de Lady Shiva, a surra aplicada pelos capangas
do reverendo Hatch, a bala na cabeça, os longos minutos
nas águas frias do Rio Hub, o milagre que salvou sua vida,
o sermão do Cavaleiro das Trevas, os dias nas montanhas
com Richard Dragon... É, a visão da morte deve mesmo
ser libertadora. Sem isso, talvez ele continuasse sendo apenas
um iludido com mania de grandeza e propensão à violência.
— ... Além do mais...
— ... 499... 500. Tá legal, Tot, eu sei que você
me ama. Prometo tomar cuidado. Agora, quer me dar um tempo? —
brincou Vic.
— Nos conhecemos há mais de 15 anos, Charli —
respondeu Rodor sério, chamando Sage por seu nome de batismo.
— Detestaria enterrá-lo.
— Não se preocupe. Não pretendo fazê-lo
passar por isso... Você está ficando sentimental,
Tot. Onde está a sua "fascinação ao
observar um homem moldando seu próprio destino"?
Rodor deu um sorriso amarelo ao ser lembrado das próprias
palavras.
— Alguns destinos podem ser bem sombrios, rapaz...
Prólogo
2
— E o que aconteceu, vovô?
— O lobo soprou e soprou, mas não conseguiu derrubar
a casa dos porquinhos...
Sam Johnson observou o homem que entrava na sala e dirigiu-se
novamente ao neto:
— Por que você não pede um lanche para a Rita,
hein, Timmy? Aposto que tem um monte de coisas gostosas esperando
você na cozinha...
— Venha, Timothy — emendou a tutora — vamos ver
o que podemos encontrar...
— Tá bom. Tchau, vô!
— Eu já vou lá, garoto!
Sam acompanhou o neto com o olhar terno, um mal disfarçado
sorriso no rosto. Tinha a expressão serena quando dirigiu-se
ao auxiliar.
— E então, Morton, como estamos?
— Tudo conforme o planejado, senhor. O técnico encarregado
do parecer sobre o novo projeto de zoneamento já foi...
persuadido sobre as vantagens da proposta.
— Bom, muito bom. — sorriu Sam, satisfeito. — Se
tudo continuar seguindo nesse ritmo, em pouco tempo terei alcançado
meu objetivo.
O "objetivo" de Sam Johnson era seu mais ambicioso projeto,
algo com que jamais sonhara desde que começara sua carreira
criminosa, incontáveis anos atrás: deixar para trás
seu sórdido passado e tornar-se um cidadão respeitável.
A simples idéia lhe soava estranha. Nunca se importara
com esse tipo de coisa antes. Em sua velhice, porém, isso
se tornara uma necessidade urgente. E o motivo entrava pela sala
novamente, com seus passos curtos e um enorme sanduíche.
— Quer um pedaço, vô?
— Hmm, isso parece bom...
Subitamente, as lágrimas encheram os olhos de Sam Johnson
ao lembrar de seu filho Sammy com a idade de Timothy. Na época,
Johnson estava ocupado demais com prostitutas e drogas e contrabando
para prestar atenção ao garoto. Também estava
muito ocupado para ver o filho formar-se na universidade, a fim
de fugir da herança criminosa do pai. Mas teve de deixar
de lado seus afazeres para reconhecer o corpo de Sammy e da esposa
no necrotério municipal, após o acidente automobilístico
que lhes tirou a vida, milagrosamente poupando o pequeno Timmy.
Pista escorregadia. Ninguém para espancar, ou para subornar,
ou para matar. Nada a fazer a não ser arrepender-se e chorar
pelo tempo perdido, pelas palavras não ditas.
— Você está chorando, vô?
— Não, meu lindo, é só um cisco. Venha
cá dar um abraço no vovô.
Ao sentir os pequenos braços ao redor de seu pescoço,
Sam Johnson teve certeza do acerto de sua decisão. E nada
no mundo iria impedi-lo de concretizar seu plano. A valorização
de seus imóveis garantiria a Timmy um futuro seguro e tranqüilo,
mesmo após sua morte.
"Conhece ao
teu inimigo e a ti mesmo", já ensinava Sun Tzu há
mais de dois mil anos, em seu tratado A Arte da Guerra.
Vic Sage tinha aprendido, da pior forma possível, o quanto
o velho estrategista estava correto. Por isso, dedicou as duas
semanas seguintes a reunir todo o material possível sobre
as operações legais e ilegais de Johnson. Quando
o material de pesquisa acabou, decidiu ir a campo, embora isso
trouxesse alguns inconvenientes que vinha tentando evitar. Se
estava disposto, porém, a entrar numa guerra, devia submeter-se
às regras do jogo.
Naquela noite, o comissário Izzy O'Toole voltou mais tarde
para seu apartamento. Estava cansado, irritado e com fome. Nada
como a boa e velha rotina. Mas havia algo estranho, um tipo de
sensação... Ele não sabia bem o que era mas,
fosse o que fosse, O'Toole não gostava. Abriu a porta da
geladeira e tentou achar algo que não estivesse duro o
suficiente para ser cortado com uma talhadeira. Encontrou um pedaço
de pizza relativamente intacto e pensou, apenas por um instante,
que talvez devesse se casar.
— Nah, sempre se pode pedir mais pizza... — disse para
si mesmo, em voz alta.
Fechou a geladeira e só então percebeu o vulto ao
seu lado. O susto o fez arremessar a pizza para cima e saltar
para trás com um grito. À sua frente, o homem sem
rosto aparou seu jantar no ar.
— Putaquepariu! — esbravejou o policial, parcialmente
refeito. — Quer me matar do coração, seu idiota?
— Você anda muito estressado, O'Toole. O que seu cardiologista
vai dizer? — provocou o Questão.
Izzy tomou a pizza da mão do vigilante.
— O que diabos você está fazendo aqui? Andou
sumido... Tava procurando onde esqueceu a cara?
— Preciso de informações.
— E por que eu daria?
— Cortesia profissional. Gratidão, talvez. Acho que
você ainda me deve uma ou duas...
— O que você quer?
— Sam Johnson.
— Johnson? Perdeu os miolos junto com a cara?
— Eu o quero. O que pode fazer por mim?
— Nada. Ninguém tem absolutamente nada contra ele.
Ninguém vivo, pelo menos.
— Vou começar a apertá-lo. Pode me dar algum
apoio?
— Aqui não é Gotham, meu chapa. Sem um mandado,
nada feito. Você espanca um dos homens de Johnson e eu vou
ser obrigado a cair em cima de você como uma marreta.
— Está na folha dele?
— Escutaqui, seu filho da puta! Vê lá como fala
comigo! — enfureceu-se O'Toole, enfiando o dedo na cara do
Questão.
— Quem diria... — zombou o vigilante — o ex-policial
mais corrupto de Hub City mudou tanto que não admite mais
nem insinuações. Gostei de ver... Como é,
vai me ajudar ou não?
— Preciso de respaldo. — acalmou-se O'Toole — Algo
para apresentar a um juiz.
— Você terá. Aguarde notícias. —
disse o Questão, seguindo para a janela. — Ah, uma
última coisa...
— Quequié?
— Você devia se casar. Ainda vai acabar se matando
comendo essas coisas... — e saltou noite adentro, deixando
Izzy com um impropério entalado na garganta.
— A prefeita
irá recebê-lo em dois minutos.
— Obrigado. — disse Sage, ligeiramente desconfortável.
Tinha conseguido livrar-se do reencontro com Myra durante todo
o mês. Repassou todas as pautas ligadas à Prefeitura
para outros repórteres. E agora, por livre e espontânea
vontade, vinha procurá-la. Sabia, em seu íntimo,
que isso teria de acontecer, mais cedo ou mais tarde. Que fosse
agora, então. Precisava entender melhor o interesse de
Johnson no novo projeto de zoneamento e quais as implicações
disso para a cidade. Tentou tornar as coisas as mais impessoais
possíveis. Não conseguiu. Pensou que ela talvez
estivesse gorda e feia, e que tudo o que viveram juntos nada mais
significava. Se existia algum momento digno para voltar a fumar,
era aquele. Pensava nessas e em outras bobagens quando a secretária
o chamou.
— O senhor pode entrar.
Sage sentia-se idiota. Era capaz de derrotar vários oponentes
em combate facilmente e agora tremia como um adolescente. Fez
o possível para disfarçar o constrangimento. Myra
o aguardava em sua mesa. Usava os cabelos curtos e um tailleur
clássico. Não estava gorda, e muito menos feia.
— Como vai, Vic? — disse ela, estendendo-lhe a mão.
— Bem, e você? — retribuiu. O aperto de mão
não foi nem mais longo, nem mais forte do que o habitual.
— Levando.
— Parece que tem feito um bom trabalho. Uma vitória,
considerando-se Hub City...
— Já foi mais difícil. No começo, demiti
tanta gente que quase tive de servir o café eu mesma. Recebo
denúncias de corrupção pelo menos duas vezes
por mês. Mas a coisa vai caminhando.
Um silêncio incômodo instalou-se entre os dois. Sage
decidiu ir direto ao assunto.
— Estou trabalhando numa matéria sobre Sam Johnson.
— Hmm, você continua bom em escolher alvos... Algum
dia vai abocanhar mais do que pode engolir.
Sage pensou uma obscenidade e prosseguiu.
— Desde quando ele se interessa por política? Qual
o interesse nesse projeto de zoneamento?
— É estranho... — respondeu Myra, por um instante
reassumindo a postura da repórter que fora antes de se
tornar prefeita. — Foi logo depois da morte do filho dele
num acidente de carro. A partir daí, ele passou a empenhar-se
mais em seus negócios lícitos... O grosso do dinheiro
ainda vem das atividades ilegais, mas...
Myra sentiu o olhar de Sage cravado nela. Desconversou.
— É claro que tudo isso não passa de especulação...
— prosseguiu, reassumindo o ar cuidadosamente estudado —
e eu jamais diria isso em público.
— Evidente que não... Mas você me ajudou bastante.
— disse Sage, levantando-se.
— Espero que sim. — Ela também se levantou.
— Como está sua filha?
— Progredindo — respondeu Myra, subitamente mais viva.
— Está sob os cuidados de uma excelente tutora.
— Isso é ótimo. E seu... marido?
— Wes está numa clínica para alcóolatras...
a oitava.
— Sinto muito.
— Não, não sente. Sempre foi um péssimo
mentiroso.
Vic sentiu-se incomodado.
— Bem... É melhor eu ir.
Deram-se novamente as mãos. Desta vez, o aperto durou mais
tempo.
— Vic, tenha cuidado. Johnson não é dado a
brincadeiras.
— Você me conhece.
Myra observou da janela o homem que um dia amou partir no dia
chuvoso.
— Eu o conheço, Vic Sage. É por isso que tenho
medo.
:: Notas do Autor
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