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Por
Dell Freire
“Há
cinco maneiras de atacar com fogo. A primeira é queimar
os soldados em seus acampamentos; a segunda é queimar armazéns;
a terceira é queimar comboios de mantimentos; a quarta
é queimar arsenais e paióis; a quinta é lançar
fogo continuamente, sobre o inimigo”
Sun Tzu — A Arte da Guerra — 500 A.C.
Pode
Vir Quente Que Eu Estou Fervendo
O sol está
a pino, enquanto a fumaça que permeia o prédio começa
a aumentar; no rádio da polícia, um homem fala com
agitação, enquanto o corpo de bombeiros chega.
— Porra, cara! É o terceiro caso! Isso só pode
ser premeditado! — o delegado Keith Sutcliff olha para o
alto do prédio, em chamas — Entraram em contato com
Gotham? Sim? Certeza? Então é mesmo...
O delegado dá um salto para trás quando o impacto
de um corpo com quase dois metros amassa seu carro; atônito,
Sutcliff vê o corpo de um homem fantasiado como um vaga-lume
gigante tomar novo impulso, se afastar do carro e retomar o seu
vôo.
Os segundos que o oficial leva para sacar a arma e apontar para
o criminoso oferecem permissão para que o vilão
conhecido pelas ruas de Gotham City como o Vaga-lume saia com
tranqüilidade em direção aos céus, se
afastando e fazendo com que as balas de Sutcliff não tenham
o mínimo de efeito.
— Filho da puta!
O homem é novamente pego pela surpresa quando ouve gritos
no interior do prédio; as vozes são reconhecidas
por ele como sendo de seus companheiros de farda. Quando se prepara
para entrar no prédio, um violento soco quase o nocauteia,
jogando-o para trás.
"Céus, outro maluco fantasiado" espanta-se Sutcliff,
massageando o maxilar e indo para cima de seu adversário;
aparentemente, o homem com a caveira no peito contém seus
movimentos, parecendo não querer agredí-lo mortalmente.
O delegado, por outro lado, não contém sua força,
tentando aplicar uma seqüência de golpes no rosto do
seu adversário, que se esquiva como pode. No quinto soco
do adversário que atinge o ar, o homem de preto aproveita
e fecha a mão com violência, acertando em cheio o
queixo do policial.
No chão, o oficial da polícia de Nova York sente
a bota do Justiceiro pressionar sua garganta.
— Não fique no meu caminho. — adverte Frank Castle
— Da próxima vez posso não ter a mesma paciência.
— Você... está... obstruindo a... lei!
— Impossível. Eu sou a lei!
"Uma legião
de salamandras! (*) Doce e lindas salamandras dançam para
meu deleite! Só a elas posso oferecer o meu amor."
— o vôo do Vaga-lume é tranqüilo, o céu
não oferece resistência para suas manobras e a ausência
total de helicópteros da polícia lhe empresta bastante
liberdade.
— Podem falar! — o Vaga-lume fala em alto e bom som,
tentando se comunicar com suas amigas imaginárias —
Não, não é nenhum grande favor! Lhes concederei
mais esse desejo! O que não faço para ter o amor
de vocês, minhas queridas? Crianças? Doces e tenras
crianças? Por que não?
Com um movimento rápido, o alucinado amante do fogo e das
salamandras se redireciona para o norte; em direção
a uma escola.
Jellinek dirige com
extrema velocidade, a sirene em cima de seu carro pedindo passagem
para pedestres e carros que empesteiam as noites frias e geladas
de Nova York; as outras viaturas, logo atrás, se esforçam
para seguir o ímpeto de Jellinek. No banco ao lado, o jovem
delegado Sutcliff parece tentar acordar de um pesadelo.
— Por que ninguém ainda deu um fim a esse Justiceiro?
— É novo mesmo na cidade, Keith? — uma dupla
de belas prostitutas acena para Jellinek, que abre um largo sorriso
— Puta... Frank Castle é como uma puta.
— Quê?
— Não imagine que mundo seria esse sem as putas, Keith.
Nova York seria pior que Sodoma e Gomorra. Perversão sexual
absoluta. A sociedade precisa jogar sua perversidade no esgoto;
a sociedade quer e admite que as prostitutas vivam entre nós.
— Céus, Jellinek! Já lhe avisei para não
beber em serviço! Você só fala merda!
— Nós somos as virtuosas. De pernas atadas, não
podemos fazer nada. Não podemos punir quem merece. O que
fazemos? Quando surge uma puta como o Justiceiro, não temos
coragem de repreendê-lo. Por quê? Porque gostaríamos
de estar ao seu lado, Keith.
— Ainda sobrou alguma gota?
— Aqui! — ao lado dos pedais, uma garrafa de whisky
— Beba um pouco!
— Eu vou ser demitido.
— Esqueça, garoto. Esse emprego de merda não
vale a pena.
— A central avisou que o Vaga-lume não se encontra
mais em Gotham e, pelo que eu pude ver daquele demônio fantasiado
que Castle jogou sobre meu carro, só pode ser ele.
— Bingo!
— Pare de debochar! Esse lunático já incendiou
uma igreja, um banco e um prédio! A polícia toda
quer deter esse filho da puta!
O velho policial Jellinek começa a gargalhar, seus bigodes
tremendo de agitação.
— Do que você tanto ri, bode velho? — Sutcliff
ainda sente um pouco de dor quando fala.
— Nova York é a "grande maçã"!
— a gargalhada é sonora, perturbando ainda mais o
jovem delegado — A "grande vulva" avermelhada se
incendiando toda!
Rangendo os dentes
de excitação, o Vaga-lume pousa diante da escola
que escolheu para ser alvo de sua loucura. "Enquanto as vontades
de minhas doces concubinas não forem atendidas, não
poderei dormir em paz."
— Vejam, gentis salamandras! Vejam como posso corresponder
à altura o seu amor!
Sua voz torna-se mais intensa e fervorosa debaixo da máscara
enquanto o fogo começa a se alastrar pela escola; os olhos
fascinados começam a enxergar o vermelho do fogo, que aos
poucos vai dominando o ambiente, tomando a forma de uma justiça
distorcida, uma justiça que oferece segurança de
que nada irá lhe afetar ou atingir.
Uma sinistra e sonora gargalhada invade o ambiente; ele adoraria
que seus desafetos do Asilo Arkham pudessem ver a sua vitória.
— Porra! Não!
Não é por ali!
As mãos do delegado Sutcliff começam a suar cada
vez mais enquanto vê seu parceiro Jellinek transitando pelas
ruas como um louco e dirigindo para o sentido contrário
às suas ordens.
— Você ouviu a central, Keith! — os olhos de Jellinek
estão acesos e vermelhos pelo álcool — As vizinhanças
dizem que a Austin O. Spare High School está com
um princípio de incêndio.
— Mas essa não é a direção que
o Vaga-lume tomou quando abandonou o prédio! — o delegado
agita-se mais ainda — Além do mais, essa escola é
próxima ao primeiro alvo dele, a igreja incendiada! Não
faz sentido!
— Exatamente! E meus anos de experiência dizem que
o que não faz sentido tem mais probabilidade de acontecer!
Frank Castle aponta
o seu rifle de precisão Robar SR60.308, apto para atingir
longas distâncias, com a habilidade do franco-atirador extraordinário
que é, para a cabeça do Vaga-lume. Enquanto lutavam
no alto do prédio, o Justiceiro implantou um pequeno sinalizador
nas roupas do incendiário, fazendo com que estivesse ciente
dos passos de seu adversário.
Agora, diante da possibilidade de eliminar o seu inimigo em poucos
segundos, Frank recua, abaixando a arma.
— Não. — ele fala para si — Ele não
vai morrer dessa forma. Ele precisa sofrer.
Deixando sua arma de lado, Frank começa a descer do terraço
do prédio abandonado onde está escondido; em sua
sanha assassina, o lunático amante do fogo parece não
se importar com o fato de que há várias crianças
correndo risco de vida. "Ou, o que é pior, é
exatamente isso o que ele deseja" — analisa o Justiceiro,
enquanto desce as escadas em desabalada carreira.
Com o tempo adequadamente
seco, a lua propícia e tomando o cuidado para estar a favor
do vento, o Vaga-lume aumenta a intensidade de seu estrago; a
movimentação no interior da Spare High School
começa de forma desordenada. Alguns professores e funcionários
saem, com a completa indiferença do criminoso, que permanece
atento ao seu trabalho.
— Dancem, pequenas salamandras! Dancem em direção
ao sul, pois é lá que está o verdadeiro tesouro!
Um pequeno conjunto de carros da polícia surge, cercando
a área; o Vaga-lume alça vôo, mas sem se distanciar
de sua obra. A visão daquele imenso homem pairando sobre
a escola perturba e desconcentra alguns policiais, que só
começam a agir após a voz de comando de Keith Sutcliff.
— Entrem! Retirem todos que forem possíveis lá
de dentro!
— Veja! — Jellinek aponta para a chegada de um outro
homem — Acho que teremos ajuda.
— Não se mexa! — sacando a arma, o delegado dá
voz de prisão ao Justiceiro — Você está
preso!
Olhando nos olhos de Sutcliff, Frank o desarma e, com um rápido
movimento das pernas, o joga no chão.
— Podemos continuar com isso a noite toda e deixar esse animal
vencer... ou podemos fazer um acordo.
— Conte comigo. — Jellinek intervém, fazendo
calar o inexperiente oficial — Qual é o plano?
— O plano? Não há plano. — o Justiceiro
saca sua Beretta mais rapidamente que os dois podem acompanhar
e desfere quatro tiros, um em cada membro de Vaga-lume.
Caindo como uma espiral, tentando bater as asas para fugir para
bem longe, o maníaco grita de dor e desespero até
chegar ao chão.
— Apenas deixem-no comigo.
— Você
terá uma morte lenta e dolorosa. — a expressão
de Frank é tranqüila.
O Vaga-lume está amarrado, o uniforme ainda no corpo, o
cheiro de sangue, suor e urina invadindo as suas narinas. Em sua
boca, uma fita adesiva lhe deixa mudo.
De costas para o seu adversário ferido e humilhado, que
agoniza no chão do mesmo prédio abandonado em que
fazia mira alguns minutos antes, o Justiceiro começa a
preparar seus dois apetrechos.
— Mas acho que você vai gostar. Mesmo que não
seja a minha especialidade, conheço um pouquinho do fogo
e suas conseqüências.
Ao fundo, o som gutural e assustador da banda latina de death
metal Brujería permite a concentração
necessária que esse trabalho necessita.
— Se eu fizer a carbonização adequada, você
vai se transformar num excelente boxeador (**). Um pequeno e frágil
boxeador, é verdade (***). — Frank se vira, sorrindo
largamente, e empunhando um lança-chamas aceso — Mas,
inferno, porque diabos existem os pesos-penas?
:: Notas
do Autor
(*) As salamandras
são elementais do fogo, e suas guardiãs.
(**) Na carbonização,
o cadáver pode adquirir a posição conhecida
como "atitude de boxeador". Os antebraços do
morto se flexionam levemente sobre os braços e são
trazidos para a frente do tórax, ao mesmo tempo que as
mãos se fecham. E as pernas afastam-se, flexionando ao
nível do joelho.
(***) Com a
desidratação decorrente da queimadura violenta,
o cadáver apresenta redução de peso e volume;
há momentos em que a cabeça de um adulto pode chegar
ao mesmo tamanho de uma criança de 8 anos.
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